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      <video:title>Il furgoncino Marcio</video:title>
      <video:description>Sempre Massimo, sempre dal bus marcio: mentre respira i fumi del cesso, vede passare il genio sull'altra corsia. Un furgoncino aperto con la gente in piedi nel cassone, sotto il cielo. «Avrei preferito rischiare la vita lì sopra che continuare a respirare l'aria marcia del cesso del bus marcio.» Il marcio, a volte, è la cosa che NON hai preso.</video:description>
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      <video:title>Il bus marcio</video:title>
      <video:description>Massimo mi scrive da un viaggio e non manda il panorama: manda il sedile. I posti buoni erano finiti, e così è finito a viaggiare nel «bus di lusso», nel posto più vicino possibile al cesso — strategico, dice lui, in caso di vomito o cacarella. Marco Polo aveva le carovane; Massimo ha lo sciacquone a trenta centimetri dall'orecchio.</video:description>
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      <video:title>Il palazzo marcio</video:title>
      <video:description>Un palazzo coloniale nel centro storico: balconi di ferro battuto, intonaco che si scrosta a lembi, piante che crescono dentro le stanze. Lo giro da un lato e dall'altro per non perdermi niente, mentre davanti parcheggiano i SUV di lusso. E come bonus, all'angolo, un palazzo a cui hanno tolto pure il tetto: scheletro di cemento, finestre murate, e sopra il cielo al posto delle camere.</video:description>
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      <video:title>La macchina marcia</video:title>
      <video:description>Una Renault 12 familiare azzurra, ferma sul ciglio della strada da prima che io nascessi: ammaccata su ogni fianco, ruggine sotto le maniglie, portapacchi sul tetto come una corona storta. Una macchina marcia in tutti i sensi — eppure è ancora lì, e domani riparte. Marco Polo ha attraversato l'Asia una volta sola; lei lo fa ogni mattina, sugli stessi quattro pneumatici lisci.</video:description>
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      <video:title>L&#39;ambulante marcio</video:title>
      <video:description>Marco Polo attraversava deserti e montagne per raggiungere i bazar dell'Oriente; l'ambulante marcio fa l'esatto contrario — il mercato lo porta lui, davanti a casa tua, dal bagagliaio aperto di una station wagon verde parcheggiata sullo sterrato del villaggio. Niente bancarella, niente bilancia da fiera: tre libbre di pere (un chilo e 350 grammi) a un euro e venti, e due ananas interi sempre a un euro e venti. Stesso prezzo per cose diverse, vicini in capannello e il cane di guardia: il bazar più marcio che ci sia, ripreso dalla telecamera di casa.</video:description>
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      <video:title>Il cocktail marcio</video:title>
      <video:description>Marco Polo brindava alla corte del Gran Khan con coppe d'oro e vini d'Oriente; il cocktail marcio si beve in piazza, da un carretto con i barattoli di caramelle gommose, una Corona Extra in mano e una colata di sciroppo e cioccolato versata sopra con il guanto di lattice. Frutta, gel zuccherati, una ciliegia infilzata su uno stecco e una birra: non è un drink, è un luna park dentro un bicchiere di plastica.</video:description>
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      <video:title>Il caffè marcio</video:title>
      <video:description>Marco Polo riportava spezie e profumi dalle corti d'Oriente; il caffè marcio nasce qui, steso ad asciugare su un telo accanto all'asfalto della strada del villaggio, tra una moto parcheggiata e la siepe di fiori rossi. Niente piantagione da cartolina, niente sacchi di juta firmati: solo chicchi al sole sul ciglio della strada, polvere compresa, in attesa di diventare nei prossimi giorni la tazzina più marcia che ci sia.</video:description>
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      <video:title>Angelo o diavolo?</video:title>
      <video:description>Peter torna da New York e non manda il paradiso: manda un angelo. Un uomo con due ali bianche di piume e un tanga rosso, in piedi sul marciapiede del Village tra le impalcature e un sacco della spazzatura. Angelo o diavolo? Nella citta' che si vende come il cielo in terra, il santino gira di spalle, mezzo nudo, e aspetta che qualcuno gli dia retta.</video:description>
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      <video:title>Il ristorante marcio</video:title>
      <video:description>Il ristorante marcio è una tettoia di lamiera con le sedie di plastica spaiate, una moto parcheggiata in sala e il prato per pavimento. Menù non ce n'è: il secondo per ora nuota nel laghetto qui dietro, e fa il tragitto più corto del mondo dalla pinna alla padella. Marco Polo avrebbe storto il naso; io mi siedo e indico l'acqua.</video:description>
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      <video:title>Vendesi Cisco</video:title>
      <video:description>Su una strada sterrata ai confini del niente, un cartello giallo e rosso dipinto a mano e inchiodato storto a un palo della luce: SE VENDE CISCO. Non il marchio dei telefoni da ufficio — qui Cisco è un terreno recintato col filo spinato, dei manghi e qualche bombola del gas. Marco Polo non avrebbe comprato; io quasi chiamo il numero.</video:description>
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      <video:title>Il sabato del villaggio marcio</video:title>
      <video:description>Sabato pomeriggio in un villaggio Marcio: piazza grigia e vuota, un distributore Terpel, una torre dell'acqua arrugginita. Poi, da una tettoia di lamiera, la discoteca a tutto volume — perché in provincia non si aspetta il buio per ballare. Marco Polo si sarebbe fermato per il pieno; io resto per il ballo.</video:description>
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      <video:title>Biplano Marcio</video:title>
      <video:description>Alfonso atterra dove Marco Polo non si sarebbe nemmeno fermato a fare scalo: aeroporto di provincia ai tropici, mezzanotte, la pista bagnata che luccica di pioggia e cherosene. Lo chiama biplano, ma e' un vecchio turboelica HK che sputa i passeggeri dalla scaletta posteriore tra i coni arancioni. E li' in prima fila, abbandonata sull'asfalto, una sedia a rotelle vuota: il marcio del viaggio non e' la meta, e' la sala d'imbarco che nessuno mette in cartolina.</video:description>
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      <video:title>La villetta marcia</video:title>
      <video:description>Si parte in sella, doppia striscia gialla e contagiri che trema, e si arriva lassù: un belvedere sul nulla verde, e in mezzo al bananeto la villetta. Quattro mattoni a vista, un telo verde per parete e un tetto di lamiera rosa shocking che urla più del panorama. Marco Polo cercava palazzi d'Oriente; io ho trovato questa, ed è meglio.</video:description>
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      <video:title>La grigliata marcia</video:title>
      <video:description>Cala la notte sul villaggio Marcio e Alfonso — quello del maiale e dell'iguana — accende il braciere in mezzo alla strada: un catino di ferro su tre gambe, una colonna di fumo, braciole e salsicce che colano sulla brace. Canotta, ciabatte, birra e sigaretta. Marco Polo tornava dalla Via della Seta con le spezie; io torno col fumo.</video:description>
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      <video:title>La stazione marcia</video:title>
      <video:description>Di giorno è solo un distributore di benzina. Di notte diventa il centro del villaggio Marcio: la tettoia illuminata come un'isola nel buio, i cavalli a motore in fila e, su tutti, un vecchio Yamaha 80 due tempi con la ruota liscia come la seta e la Madonna sul parafango. Il caravanserraglio marcio — con due cagnacci di guardia.</video:description>
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      <video:title>Il Gallinaccio Marcio</video:title>
      <video:description>C'è un re, in questo cortile, e non sono io. Petto in fuori, cresta al vento e harem al seguito, il gallinaccio mi squadra come l'ultimo arrivato. Gli ho spiegato che il blog è mio. Non gli è importato un fico secco.</video:description>
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      <video:title>Il Rifugio Marcio</video:title>
      <video:description>Quattro lamiere, due canne di bambù e la giungla che spinge per entrare: benvenuti nel mio resort a cinque stelle di fuliggine. Cucina a legna, menù «quel che passa la pentola», e l'unico ospite con prenotazione fissa è il fumo.</video:description>
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      <video:title>Iguana marcia</video:title>
      <video:description>Alfonso non smette: dopo il maiale, un'iguana. Un cortile ai tropici, il bucato pulito che sventola in alto e sotto un tappeto di frutta caduta che fermenta al sole. In mezzo, immobile, il piccolo signore verde del marcio.</video:description>
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      <video:title>L&#39;uomo trottola</video:title>
      <video:description>Peter mi scrive da New York e non mi manda lo skyline: mi manda il marcio. Un uomo gira sullo skateboard tra le vetrine lucide di Bleecker e i sacchi della spazzatura sul marciapiede — il mondo gira, ed anche lui. Promemoria che anche nella città venduta come il meglio del mondo, sotto la vernice, il marcio cola uguale.</video:description>
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      <video:title>Maiale Marcio</video:title>
      <video:description>Sulla Via della Seta Marco Polo passava oltre; io e Alfonso ci fermiamo. Qui il maiale affumicato marcisce di gloria: grasso che cola, fumo che impregna, e quel sentore dolciastro che solo il marcio sa regalare.</video:description>
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      <video:title>Il branco Marcio</video:title>
      <video:description>Io qui sono di passaggio; loro no. Tre cani, l'asfalto crepato e gli avanzi della notte: il villaggio Marcio ha già i suoi padroni, e nessuno di loro cammina su due gambe. Mi concedono il transito con la sopportazione che si riserva agli ospiti.</video:description>
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      <video:title>Il Marcio non dorme</video:title>
      <video:description>Di giorno il villaggio si fa fotografare; di notte si fa sentire. Un lampione solo, una matassa di cavi che sfida la fisica e l'asfalto crepato che suda ancora il caldo del giorno. Nessuno in giro — solo io e una lampadina convinta di essere la luna.</video:description>
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      <video:title>In sella verso il Marcio</video:title>
      <video:description>Nessuno capita nel villaggio Marcio per sbaglio: c'è una strada sola, e te la devi guadagnare in sella. Doppia striscia gialla, asfalto che ondeggia al sole e un contagiri che prega per entrambi. Marco Polo aveva la carovana; io ho due ruote e tanta fede.</video:description>
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      <video:title>Il Pollaio Marcio</video:title>
      <video:description>Scordatevi il fiume: il vero centro del villaggio è il pollaio. Lamiere arrugginite, una mensa a cielo aperto e una clientela di anatre e galline che pretende il servizio al tavolo. È l'ora della pappa, e nessuno fa la fila con educazione.</video:description>
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      <video:title>I coccodrilli e io</video:title>
      <video:description>Sulla carta, una gita in barca. Nella realtà, tre metri d'acqua color minestra tra me e un'isola — e sotto la minestra, qualcosa con i denti. Le nuvole erano bellissime: l'ho pensato anche mentre annaspavo.</video:description>
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      <video:title>Il primo giorno</video:title>
      <video:description>Luglio 2024, primo giorno: un patio di terra battuta, una pentola che fuma sul fuoco come un benvenuto vagamente minaccioso, e piante in vaso schierate a guardarmi arrivare. Non lo sapevo ancora, ma il marcio mi aveva già adottato.</video:description>
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