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      <video:title>Biplano Marcio</video:title>
      <video:description>Alfonso atterra dove Marco Polo non si sarebbe nemmeno fermato a fare scalo: aeroporto di provincia ai tropici, mezzanotte, la pista bagnata che luccica di pioggia e cherosene. Lo chiama biplano, ma e' un vecchio turboelica HK che sputa i passeggeri dalla scaletta posteriore tra i coni arancioni. E li' in prima fila, abbandonata sull'asfalto, una sedia a rotelle vuota: il marcio del viaggio non e' la meta, e' la sala d'imbarco che nessuno mette in cartolina.</video:description>
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      <video:title>La villetta marcia</video:title>
      <video:description>Si parte in sella, doppia striscia gialla e contagiri che trema, e si arriva lassù: un belvedere sul nulla verde, e in mezzo al bananeto la villetta. Quattro mattoni a vista, un telo verde per parete e un tetto di lamiera rosa shocking che urla più del panorama. Marco Polo cercava palazzi d'Oriente; io ho trovato questa, ed è meglio.</video:description>
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      <video:title>La grigliata marcia</video:title>
      <video:description>Cala la notte sul villaggio Marcio e Alfonso — quello del maiale e dell'iguana — accende il braciere in mezzo alla strada: un catino di ferro su tre gambe, una colonna di fumo, braciole e salsicce che colano sulla brace. Canotta, ciabatte, birra e sigaretta. Marco Polo tornava dalla Via della Seta con le spezie; io torno col fumo.</video:description>
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      <video:title>La stazione marcia</video:title>
      <video:description>Di giorno è solo un distributore di benzina. Di notte diventa il centro del villaggio Marcio: la tettoia illuminata come un'isola nel buio, i cavalli a motore in fila e, su tutti, un vecchio Yamaha 80 due tempi con la ruota liscia come la seta e la Madonna sul parafango. Il caravanserraglio marcio — con due cagnacci di guardia.</video:description>
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      <video:title>Il Gallinaccio Marcio</video:title>
      <video:description>C'è un re, in questo cortile, e non sono io. Petto in fuori, cresta al vento e harem al seguito, il gallinaccio mi squadra come l'ultimo arrivato. Gli ho spiegato che il blog è mio. Non gli è importato un fico secco.</video:description>
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      <video:title>Il Rifugio Marcio</video:title>
      <video:description>Quattro lamiere, due canne di bambù e la giungla che spinge per entrare: benvenuti nel mio resort a cinque stelle di fuliggine. Cucina a legna, menù «quel che passa la pentola», e l'unico ospite con prenotazione fissa è il fumo.</video:description>
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      <video:title>Iguana marcia</video:title>
      <video:description>Alfonso non smette: dopo il maiale, un'iguana. Un cortile ai tropici, il bucato pulito che sventola in alto e sotto un tappeto di frutta caduta che fermenta al sole. In mezzo, immobile, il piccolo signore verde del marcio.</video:description>
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      <video:title>L&#39;uomo trottola</video:title>
      <video:description>Peter mi scrive da New York e non mi manda lo skyline: mi manda il marcio. Un uomo gira sullo skateboard tra le vetrine lucide di Bleecker e i sacchi della spazzatura sul marciapiede — il mondo gira, ed anche lui. Promemoria che anche nella città venduta come il meglio del mondo, sotto la vernice, il marcio cola uguale.</video:description>
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      <video:title>Maiale Marcio</video:title>
      <video:description>Sulla Via della Seta Marco Polo passava oltre; io e Alfonso ci fermiamo. Qui il maiale affumicato marcisce di gloria: grasso che cola, fumo che impregna, e quel sentore dolciastro che solo il marcio sa regalare.</video:description>
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      <video:title>Il branco Marcio</video:title>
      <video:description>Io qui sono di passaggio; loro no. Tre cani, l'asfalto crepato e gli avanzi della notte: il villaggio Marcio ha già i suoi padroni, e nessuno di loro cammina su due gambe. Mi concedono il transito con la sopportazione che si riserva agli ospiti.</video:description>
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      <video:title>Il Marcio non dorme</video:title>
      <video:description>Di giorno il villaggio si fa fotografare; di notte si fa sentire. Un lampione solo, una matassa di cavi che sfida la fisica e l'asfalto crepato che suda ancora il caldo del giorno. Nessuno in giro — solo io e una lampadina convinta di essere la luna.</video:description>
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      <video:title>In sella verso il Marcio</video:title>
      <video:description>Nessuno capita nel villaggio Marcio per sbaglio: c'è una strada sola, e te la devi guadagnare in sella. Doppia striscia gialla, asfalto che ondeggia al sole e un contagiri che prega per entrambi. Marco Polo aveva la carovana; io ho due ruote e tanta fede.</video:description>
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      <video:title>Il Pollaio Marcio</video:title>
      <video:description>Scordatevi il fiume: il vero centro del villaggio è il pollaio. Lamiere arrugginite, una mensa a cielo aperto e una clientela di anatre e galline che pretende il servizio al tavolo. È l'ora della pappa, e nessuno fa la fila con educazione.</video:description>
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      <video:title>I coccodrilli e io</video:title>
      <video:description>Sulla carta, una gita in barca. Nella realtà, tre metri d'acqua color minestra tra me e un'isola — e sotto la minestra, qualcosa con i denti. Le nuvole erano bellissime: l'ho pensato anche mentre annaspavo.</video:description>
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      <video:title>Il primo giorno</video:title>
      <video:description>Luglio 2024, primo giorno: un patio di terra battuta, una pentola che fuma sul fuoco come un benvenuto vagamente minaccioso, e piante in vaso schierate a guardarmi arrivare. Non lo sapevo ancora, ma il marcio mi aveva già adottato.</video:description>
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